O MACACO É TIO DELE?!

DE BERÇO

2012-01-05T00:11:00.001-02:00

Se for menino: blue haze.
Se for menina: pink haze.

Either way, cê tá fodido...

CENSURADO, d'après Nan Goldin

2011-11-30T00:51:00.002-02:00

Lindo Pendão

2011-11-22T12:22:00.006-02:00

Singular é essa gente,
Que é no plural pegajosa.
A baforada é quente e fétida
– E o caráter
Moldado na xepa da feira
É fluido.

O sucesso é sazonal
Nesse país colorido.
Nos campos e nos bueiros,
Breve e limítrofe orgulho.

Tal doente terminal
Em cuidados paliativos,
Que a nossa ironia brega
Não deixa nunca morrer.

– Como um zumbi mesmo,
Mas não aquele dos Palmares.

É mãe que pariu a fórceps,
Comeu a placenta ao alho,
Pegou o filho entrouxado
E saiu pelo mundo afora.

Em bizarro paradoxo,
Uma sociedade de párias
Em grades, paredes, muros.

– E ilusórios malabares
Deitados em pleno dejeto
Dessa pátria-mãe dentuça,
Que abocanha o contracheque
No malote da esquina.

As aves que aqui gorjeiam
Engolem café com esparrela.
Santo é o sapo cururu,
Que toma no rabo na brenha.

Especialista em sorrisos,
Em gargalhadas profundas,
Logo em seguida caladas
Por fel e espancamento.

Aceita mudo o achincalhe,
Que rebate e que espelha,
Sem saber quem vem primeiro,
Qual anterior agoniza.

– É o ovo ou a galinha
Da agroindústria de agosto?

Nessa vã parafernália,
A sirigaita rebola
Qual liquidificador,
Mas a casa é sem reboco.

Pelos rumores do Ibope,
Nessa terra imaculada
Só falta uma isquemia
Pra implodir o império.

– Mas controlando a inflação,
Que a gente não é lacaio!

Antípodas de si mesmos,
Em antiquadas sesmarias,
Apadrinham uns aos outros
Em sina e antropofagia.

A intimidade da raça e
A identidade idílica
São nítida simbiose
– Ou será parasitismo?

É com pesar que anunciam
Que anteontem no plenário
Mais uma sessão adiam

– E pra isso não há antídoto:
Todos nós somos senhores
Das nossas próprias senzalas.

Mas entre ladainha e lágrima,
Rabada e lantejoula,
Fevereiro sempre existe
Pra reforçar a festa.

E depois sinal-da-cruz
Que é pra espantar a besta
Na garantia dos termos.

– Vontade de enfiar porrada,
Mas é tudo tão bucólico...

Se eu pedir licença-prêmio,
Vou ser leve ou leviana?
Eu sou labor ou sou luto?
Quem é livre e quem é lixo?

No lombo, carrego a lorota,
No bolso, o bilhete da Loto.
Na sola, o resquício da lama,
Na tela, o sonho da fama.

Na maloca, mangaba e maminha
Pro churrasco de “dia de sábado”.
Na TV, contraceno com sangue
– Só seis dias pro campeonato.

Que quase mórbida alegria,
Que satisfação aleijada
Desse povo alcoolizado
Nesse verso analfabeto?

– Mas como diz o Agualusa,
E talvez nem cause espanto,
O pessimismo é realmente
Um luxo dos povos felizes.

2011-09-06T18:40:00.000-02:00

OLHAR

2011-06-14T19:54:00.007-02:00

(para Allen Ginsberg)

Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela angústia,
pela dúvida, pela morte,
descalços na madrugada afogados na orla polifônica sedenta de sexo
de Copacabana, se aninhando na pizza fria do Balcony
mas sonhando é com a bunda das mulheres frias do Balcony.

[E elas que sonham com o homem que vai dar pra elas
casa família e filho enquanto eles sonham que a mulher
com quem terão casa família e filho tenha a bunda
dessas mulheres que sonham que eles sejam o homem dos sonhos.]

Que correm bradando os órgãos do sexo que berram
eu quero que
na verdade berram casa família e filho - com a diferença que agora se trepa.

Que se orgulham de poder trepar pra mascarar dores
fedores das máscaras que são obrigados a vestir
pra existir no meio da lama de quem
todo mundo que acha que a saída tá no aeroporto, que a saída tá
em estudar nas melhores escolas, falar inglês e francês e tá na moda o alemão
da TV, que Berlim tá bombando e que tá geral indo
esquecendo que se leva junto...

Que foram detidos pela polícia e subornaram o guarda
e pararam o carro dois metros antes e pediram
pro entregador da farmácia do Humaitá que
dormia numa cadeira de praia no meio da rua quatro da manhã
por vinte reais atravessa a Lei Seca e me deixa no posto e voltaram pra casa
depois do barraco daquele outro cara na rua que acabou acordando o porteiro
do prédio da frente que veio pedir pra se falar mais baixo
e de quebra entregar um santinho evangélico
que Jesus tem poder e vai resolver!

Que quebraram tudo mas só na vontade, porque hoje em dia
só se quebra tudo se for marginal
e a culpa é de quem
quis botar consciência
no Comando Vermelho
lá na cadeia há anos atrás
– e a licença poética me permite escrever
há anos atrás porque cabe melhor
na métrica da coisa...

Que querem fugir, fazer diferente, mas que aprenderam na escola que as utopias morreram que as religiões morreram que o mundo acabou que o dinheiro é maior
mas que não querem isso, nem sabem
o que querem, mas sabem que há de ter algo errado, porque,
porra...

Que pularam os muros, batucando nos ônibus, cavalo de pau na Lagoa, na Barra,
que quebraram o vidro traseiro do carro dando ré depois
de 38 horas acordados na mania no boliche no clube no excesso diário de álcool,
vomitando a falta de senso da vida, a falta de sono da vida, a falta de sexo da vida e tirando foto
do próprio vômito com o celular pra botar
no Facebook.

Amando as almas dos outros
dos homens-borboleta que saem de dentro do bolo
cantando Marilyn Monroe
pra você, pra sua mãe, pro mundo, que foram enterrar seus sonhos
em Campinas e se pós graduar pra fingir não lembrar que-quando
na verdade um dia
quiseram conquistar o mundo.

Que desperdiçaram seus próprios talentos
atrás de mesas de bancadas de galerias de arte de museus de escolas
de lojas de realities shows da TV a cabo
de raiva porque o mundo engole o dinheiro engole
e o boicote engole mais do que tudo, e alguém precisa comer nessa porra, e morar,
e beber, e ter o dinheiro do cigarro,
e ter o dinheiro da maconha pra dar pro traficante e ter
o dinheiro da analista pra tentar ter dinheiro e não precisar
dar pro traficante.

Eu vi os expoentes da minha geração que se reuniam em casa nas noites pra clonazepam com vodka com sorvete de creme e sorver a cremosa massa disforme e ver supernovas cometas halos satélites e voltar e ter
que levantar cedo do ninho da cama do útero e trabalhar e ganhar meia dúzia de mariolas e aguardar em ânsias na folhinha a próxima sexta pra clonazepam vodka e sorvete de creme mais uma vez.

Que depois de cruzarem a fina linha
do fantástico e maravilhoso mundo dos pacientes psiquiátricos,
tomam zoloft, ibuprofeno,
anfetamina, fenobarbital,
quetamina, haloperidol,
quetiapina,
desvenlafaxina, divalproato de sódio,
alprazolan, fluoxetina, clonazepam.

[e nesse exato momento em que digito isso com a mão esquerda e o dedo direito aquele do cu único livre da tala da tendinite da LER que também é doença do século, cai no chão um cartão de visitas, pego e olho e Dr Fulano de Tal – Psiquiatria Clínica – aquele que me salvou.]

Que, obrigados pela necessidade fisiológica, fizeram xixi do lado de fora no capacho das portas de seus namorados, que de trinco fechado sofriam efeitos da neve gulosa brilhante da benzoilmetilecgonina, enquanto eu
esperava sentada na calçada da carrocinha de cachorro quente da subida da Pereira da Silva
de cerveja na mão.

Que quebraram a porta, que quebraram o concreto, que bateram no namorado, levaram porrada
do homem da vida e juraram que nunca mais iam beber nem tomar morfina e botaram a perna
por cima do parapeito
da janela e juraram que nunca mais iam viver
e mentiram.

Eu vi os expoentes da minha geração que culparam seus pais, perdoaram seus pais, mataram seus pais, comeram seus pais e tóxicos continuam querendo ser pais pra tentar acertar dessa vez [como se não fosse tudo no final a mesma coisa].

Que tentaram lutar, tentaram correr, mas acabaram sucumbindo
à sibutramina que fode a cabeça que pira a insônia que surta a histeria
que termina namoro que termina família mas que deixa magra que é uma beleza,
quase caveira e que foi proibida.

Que quiseram se expor, na arte, cinema, lambança, no todo mundo nu com nutela
mas ficaram com medo e preguiça da exposição, das tripas pra fora, do cabeça pra baixo e acharam que não valia mais a pena e viraram fiscais, analistas de sistema, funcionários do governo,
mas não pra salvar o mundo...

Que acharam que não tinha mais isso de preconceito em pleno século
vinte e um e descobriram que os próprios donos do mundo preferiam
que não existisse viado, que não existisse lésbica que não existisse
travesti que seus filhos não fossem outras pessoas que fossem só extensões
de si mesmos, e que ainda assim lamberam chuparam urraram de graça porque tá valendo.

Que, hipnotizados na frente da TV, viveram as vidas dos outros, dos personagens inventados por outros, que também queriam viver outras vidas,
que não levantaram do sofá por três dias seguidos
que não tomaram banho por uma semana
que gritaram me ajuda e ainda tiveram que ouvir
a Maria Rita Kehl, que até é uma pessoa bem inteligente,
dizer que depressão é que nem o dandismo
é um estado de espírito contra o estado das coisas,
o que até pode ser, mas que eu queria era ver se ela ia dizer isso e achar tão bonito e revolucionário se
fosse ela que estivesse no fundo do poço, no fundo do escuro querendo morrer.

Eu vi os expoentes da minha geração que se jogaram do sétimo andar e não morreram
e tiveram
que lidar com o fato de que ninguém foi
no hospital visitar quando estavam quebrados,
engessados de perna pra cima e que
a mãe teve que ligar e falar pra todo mundo meu filho é legal
e que mesmo assim ninguém foi e logo a mãe – que era o motivo de tudo.

Que não conseguiram se matar, que conseguiram se matar, que cortaram os pulsos mas não pra morrer, só pra sentir uma dor verdadeira, dor que fosse física, dor que fosse sangue.

Eu me vi no olhar vazio e triste dos expoentes da minha geração,
que calaram o Uivo e pronde quer que olhem
não encontram caminho, nem mesmo na morte...

(produzido para rodada do site Caneta, Lente & Pincel, a partir de imagem de Maria Matina)

A incrível fábula de quando Shakespeare e Ibsen ficaram de saco cheio do céu

2011-02-13T14:53:00.001-02:00

Shakespeare já estava no céu há quase 300 anos. A coisa ali tava meio foda. Por mais que ele gostasse da ideia de céu de modo geral, na prática era tudo um pouco diferente. Não tinha muito a se fazer, a seu ver as pessoas eram todas meio esquisitas e ele não tinha muitos amigos. Sempre que alguém reconhecia ele, vinha dizer que achava ele genial, que tinha visto essa ou aquela peça e se identificado muito. Só que, depois desse contato inicial, as pessoas se dispersavam, ficavam um pouco envergonhadas, não conseguiam entender ele direito, e ele também acabava se desinteressando de todos. Não queria fãs. Não depois de morto, ali no céu. Queria amigos. Alguém com quem pudesse conversar de igual pra igual. E a verdade é que todo mundo acabava se intimidando no decorrer do tempo, porque conversar de igual pra igual com Shakespeare não é pra quase ninguém.

O ano na Terra era 1906 e, no céu, Shakespeare ainda estava enrolando na cama. Não tinha dormido direito na noite anterior, porque na praça ao lado da sua ala tinha tido uma apresentação do coral de anjos e o barulho varou a madrugada. Foi aí que Deus bateu à porta.

- Fala, Shakespeare! Beleza?

- Grande Deus Supremo! A que devo a honra da Vossa presença?

- Então... O negócio é o seguinte: tá chegando uma pessoa aí daqui a pouco, e Eu acho que você vai gostar de recebê-la. Ele também vai adorar ser recebido por você.

Shakespeare se arrumou e foi com Deus.

A pessoa em questão era Ibsen. O pai do teatro realista ficou muito emocionado ao ver que Deus tinha preparado essa recepção pra ele e, mais ainda, que Shakespeare tinha topado ir recebê-lo. Era uma demonstração de respeito, ele pensou.

- Grande Henrik Ibsen!

- Grande William Shakespeare!

- Aprecio deveras tua obra!

- Você conhece a minha obra?

- Estejas certo de que conheço. Acompanhei tuas invenções daqui do alto e além.

- Porra, que honra!

Deus ficou feliz em ver que Shakespeare finalmente tinha alguém pra conversar, que ia poder ter um amigo, depois de séculos no céu – e relaxou (porque, na real, até Deus ficava um pouco intimidado. Afinal de contas, tinha noção de que Shakespeare disputava páreo a páreo com Ele o posto de melhor criador de histórias).

E assim foi. Ibsen e Shakespeare passavam muito tempo da eternidade conversando. Falavam sobre vários assuntos, discutiam as filosofias da existência – e as expectativas que tinham do próprio Deus, e como a realidade do céu era bem diferente de qualquer coisa que pudessem ter imaginado quando ainda estavam vivos.

Jogavam buraco. Pôquer. Dominó. Xadrez. Damas. Gamão. Pega-vareta. Quando cansavam, trocavam para Banco Imobiliário, Detetive, Jogo da Vida (porque no céu as coisas são criadas bem antes da Terra, os jogos de tabuleiro incluídos). Até Imagem em Ação eles jogavam, mas Ibsen sempre perdia, porque era bem melhor desenhista que Shakespeare e nunca conseguia entender que raio era aquele rabisco do amigo. Aí eles não achavam muito justo e decidiam voltar pro buraco. E depois dominó de novo. Depois xadrez de novo e assim sucessivamente.

Até que ficaram de saco cheio. Já estavam há quase um ano terrestre jogando, e queriam alguma coisa mais interessante pra fazer. Queriam ser estimulados. Afinal, tinham sido gênios enquanto vivos, e não era agora, só porque estavam no céu, que iam desperdiçar seus talentos assim, de bobeira.

Marcaram uma reunião com Deus, que abriu um horário na Sua agenda mais que atribulada pra encontrá-los - porque, porra, eles são Ibsen e Shakespeare, foi o que Deus disse a São Pedro, que administrava Seus compromissos. Eles expuseram o problema. Deus concordou e Se comprometeu a encontrar algo mais interessante praqueles dois.

Os dias iam passando e Deus já estava ficando preocupado. Aquela era uma tarefa bem mais difícil que criar o mundo, e não ia ser em sete dias que a coisa ia estar resolvida. Pensou, pensou, pensou... Pesquisou, pesquisou, pesquisou... Pesquisou mais um pouco, até que teve uma luz divina! Mandou São Pedro chamar os dois à Sua sala. Quando Ibsen e Shakespeare chegaram, eles ainda não estavam confiantes de que a proposta de Deus ia ser muito boa. Mas Deus abriu um objeto não identificado em cima da Sua mesa, de onde dava pra ver a Terra – não o planeta, e sim a vida na Terra mesmo.

- Estão vendo aquela família ali?

- Tô, que é que tem?

- Então: aquela família ali é de vocês.

- O que quereis dizer com isso, ó, Deus Supremo?

- É isso aí mesmo. Escolhi eles a dedo. Podem ter certeza de que são do melhor tipo de material humano pra vocês.

- Tá, mas o que é que a gente faz com ela?

- Proponho um desafio. Vocês podem ficar com a família inteira, uns três ou quatro laços familiares pra cada lado, e todas as gerações que vocês quiserem, por toda a eternidade. Pensem que é tipo uma batalha de MCs.

Eles não entenderam. Deus já sabia que o rap ia existir, mas eles ainda não, então Ele teve que explicar.

- Shakespeare começa, até porque antiguidade é posto. Você vai criar uma trama praquela família, a mais interessante que conseguir. Aí depois é a vez do Ibsen. Ele pode pegar o mesmo núcleo familiar e estender a trama, ou pode escolher outro e inventar outra coisa, mas que se relacione com a trama inventada anteriormente. Aí depois é a vez do Shakespeare de novo, sacaram?

- Ah, tá. Tipo uma disputa de quem inventa a melhor história pra essa família, pra sempre?

- Tipo isso!

- Uma dúvida, ó, Senhor Divino. É necessário que seja trama feliz?

- Ô, Shakespeare, pirou? Se fosse, Eu tinha dado pra outra dupla, né? Trama feliz, com você e o Ibsen juntos? Fala sério!

E, desde 1907, eles já têm o que fazer no céu e nunca mais vão ficar entediados. Já aqui na Terra, a família que Deus escolheu anda meio fodida – mas segue, não exatamente bem, porém muito orgulhosa de ser personagem da história inventada por dois dos maiores dramaturgos da humanidade.

PORVIR (que raio de palavra é essa?)

2011-02-10T17:28:00.000-02:00

como as pedras no chão de uma caverna mágica - como saber em qual pisar, pra evitar despencar e sumir no vazio?

ter o corpo descolado da cabeça.
tirar o cérebro da caixa craniana e viver só com o resto.

fico aqui. aqui. que é uma palavra bem mais engraçada que porvir.

"dormir, que amanhã eu tenho que acordar".

dormir e acordar. dormir e acordar.

dormir e acordar...

(angústia de não poder)

BAZAR 2011: troque seu problema usado por outro novinho em folha

2010-12-21T09:59:00.000-02:00

Então é Natal. Época em que muitos de nós, que ainda temos famílias, temos que conviver com elas, ou ao menos falar com elas, por telefone ou internet. E época em que mesmo os muitos outros que não mais as têm, o mundo obriga a lembrar de quando elas ainda existiam. E essa relação familiar estreita que o Natal nos impinge a todos acaba por trazer à tona muitos - por que não grande parte - dos nossos problemas.

E se você for cristão (pelo menos desse problema eu me livrei), vai ser ainda pior, porque você vai lembrar do nascimento de Jesus Menino, de quanto problema ele enfrentou, de tudo o que foi prometido, de como a humanidade poderia ter sido salva e nem foi, e da quantidade de merda que foi e ainda é feita em nome dele, e aí fodeu, é só mais problema pra adicionar ao seu carrinho. Ah, é... porque ainda tem o carrinho... Pode ser internet, supermercado, sacoleiro, shopping ou qualquer outra forma de consumo, fato que é que os gastos de fim de ano vão definitivamente te trazer problemas.

Mas fim de ano é assim mesmo, é o que dizem... Até porque, para além do Natal, ainda temos o Réveillon. E é nesse momento que você avalia o que passou, faz planos para o ano que virá e, puta que pariu, se depara com os problemas, de causas internas ou externas, que você teve esse ano que tá acabando - e em todos os outros anos também. E, mesmo que eles tenham sido problemas de causas externas, ainda assim, a forma como você lidou com eles é problema seu, e aí você não tem como não se confrontar com a sua cabeça cheia de problemas.

Na lista de promessas de Ano Novo, só pra dar mais um exemplo, você já trata de tentar prever todos os problemas que vai ter para alcançar os seus objetivos - objetivos esses que você, é claro, tem a vã esperança de que sejam alcançados, para que enfim todos os seus problemas sejam resolvidos. E se você decidir não fazer lista nenhuma, porra de plano nenhum e deixar o ano rolar, assim só pra ver como é que fica, é mais uma prova de que você tem problemas mesmo, que já passou por muitas coisas que te deram muito problema, a ponto de nem ter mais desejo ou ambição (que, em excesso e erroneamente direcionados, também podem se tornar um problema - e definir quando é demais e qual a direção certa e qual a errada também já é outro problema...).

Isso obviamente sem contar as festas furadas de Ano Novo - porque todas as festas de Ano Novo são furadas, por mais legais que sejam, simplesmente por serem festas de Ano Novo. É porque estamos todos nós lá, os bebedores-problema, enchendo a cara, tentando esquecer dos problemas e fingir que no ano que vem eles, os problemas, não existirão.

E se você, pra piorar, ainda for passar os últimos dias do seu ano em uma cidade tropical, como o Rio de Janeiro, por exemplo - e eu aqui nem vou falar dos muitos problemas do Rio de Janeiro -, você ainda vai ter que lidar com as temperaturas escrotas do aquecimento global - problema mundial da moda -, o que vai te criar um monte de problemas, como a conta de luz exorbitante por causa do ar condicionado, alergias e outros problemas respiratórios por conta do entra-e-sai do quente-frio, bem como problemas para se locomover sem desmilinguir ou problemas para se concentrar e até mesmo pensar - o que vai com certeza te trazer problemas no âmbito profissional.

Assim sendo, nessa década que finda, eu resolvi lançar um novo tipo de bazar de fim de ano: o BAZAR DOS PROBLEMÁTICOS! Como já foi cientificamente provado, os problemas são mais resistentes que as baratas, e não vão mesmo desaparecer. Então, se você não aguenta mais os seus próprios problemas, traga-os para o bazar e troque-os por problemas alheios. É claro que você vai continuar tendo problemas, mas ao menos a cada dezembro você poderá trocá-los, e assim não ficará de saco cheio deles. Nem de você mesmo por-causa-dos-seus-problemas-que-sai-ano-entra-ano-são-no-fim-das-contas-sempre-os-mesmos...

Agora, que fique bem claro: problemas pequenos só podem ser trocados por problemas pequenos, e problemas grandes também só podem ser trocados por problemas grandes. Assim a gente mantém o equilíbrio e a justiça do planeta, questões em si já problemáticas, e evita os problemas que poderiam decorrer de ação em contrário.

Portanto, quem estiver afim de trocar de problema, eu tô "tipo" por aqui, com os meus problemas super à disposição.

No mais, espero que o ano de 2011 seja repleto de problemas com os quais você seja capaz de lidar de forma a causar o menor número de problemas possível, para o resto dos seus anos, até o fim da sua existência - fim esse que é, na verdade, disparado, de todos o maior dos problemas.

(mais sobre o BAZAR DOS PROBLEMÁTICOS em canetalentepincel.blogspot.com no dia 07 de Janeiro de 2011, com imagem de Ana Muniz)

Se fosse ao contrário...

2010-07-26T17:27:00.000-02:00

Faria xixi em pé. Ponto pacífico. E saberia que a inveja do pênis se dá muito menos pelo poder de enfiação que ele tem do que pelo de ser canal mais eficiente para a urina.

Andaria de ônibus de madrugada. E por ruas escuras de madrugada. Sem receio de exibir o fone do celular por onde ouviria música.

Teria mais habilidade para jogar futebol. E se por acaso tivesse nascido sem essa habilidade, seria cool e me utilizaria da minha capacidade retórica para compensar a incapacidade futebolística.

Quando criança, teria sido amigo de todos os meninos da rua sem precisar penar pra convencer o meu pai de que os meninos são mais divertidos que as meninas, ao menos em grupo.

Me esforçaria bastante pra ser daqueles que sabem aparafusar, pregar, serrar e martelar.

Seria só um dos vários homens da van - e talvez a van nem tivesse tanta graça...

Me garantiria com outros homens que fossem da faixa roxa pra cima no caratê.

Ia gostar das mulheres estranhas, definitivamente.

Tentaria explicar pra todas as mulheres o que se passa pela cabeça dos homens, mas não iria conseguir mesmo, então talvez desistisse...

pensando...

2010-06-19T19:11:00.000-02:00

O Homem da sua vida

2010-02-24T16:35:00.001-02:00

Amava seu marido. Disso tinha certeza. Ninguém, nem mesmo ele, poderia duvidar do seu amor, que fazia questão de mostrar a todo momento, não só dizendo “eu te amo”, mas também agindo como tal. Ele era respeitoso, gentil e a estimulava intelectualmente. Ela, por sua vez, o tratava como um rei, dava apoio, não deixava de estar lá para ele sempre que ele precisasse, e também buscava não sufocá-lo muito – tinha aprendido com seus relacionamentos anteriores que homens gostam de liberdade, mesmo que falsa. Gostam de ter a ilusão da liberdade, precisam dessa ilusão pra continuar em um relacionamento. A convivência entre os dois era boa – tirando pequenas discussões de ordem prática sobre a posição dos móveis da sala ou sobre a troca do rolo de papel higiênico. Mas não havia nada que realmente abalasse a relação. Era tudo na medida do quase perfeito, não fosse um quesito que escapara da avaliação. O sexo.

Não que fosse uma merda. Só não era bom. Talvez fosse até um problema dela: gostava de sexo selvagem, com tapa na cara, com muitas pessoas ao mesmo tempo. E também gostava de sexo profundo, lento, daqueles que duravam um dia inteiro, com velas, perfumes, tecidos para estimular as sensações. Gostava de sexo, basicamente. Seu marido, por sua vez, tinha – ela estava certa disso –, tinha problemas com sexo. Talvez fosse algum problema de infância, a mãe repressora que aparecia antecedendo cada momento de gozo. Algumas especulações, nenhuma resposta. A verdade é que esse era um assunto complicado, não dá pra chegar assim e perguntar pro cara que você ama: “ei, seu pau não dura muito tempo em pé, é por causa da sua mãe?”. Esse era definitivamente o maior problema entre eles. Mas o amava, e isso era o que bastava para ser fiel. Pelo menos do ponto de vista dela. Nunca o havia traído, nem por um sexo casual, coisa que poderia arrumar em qualquer lugar, pois não era uma mulher feia. Mas ele era carinhoso, fazia sexo oral sem ela nem ter que pedir. E ela nem chegava a pedir, porque ficava sempre à espera do pau. Ela gostava de pau. Sexo oral, pra ela, era como um prêmio de consolação: legal, mas de longe não tão bom quanto o primeiro prêmio. Mas era mal ou bem uma maneira de gozar, já que com penetração era impossível, dado o pouco tempo dedicado ao afazer. Ele só gostava de papai e mamãe, e durava três minutos – com sorte conseguiam chegar a cinco.

Foi por isso, e só por isso, que, naquele dia, de madrugada, saindo da festa de uma amiga, sozinha – porque ele nunca ia às festas de seus amigos -, não fez escândalo. Quando ela percebeu que estava sendo seguida, a princípio gelou e achou que fosse ser assaltada. Procurou despistar o cara, mas foi em vão. Duas ruas antes de chegar em casa, numa esquina vazia e sem iluminação, foi dominada pelo homem, que ela nem conseguiu enxergar muito bem, mas que provavelmente não deveria ser muito bonito – homens bonitos não precisam de mulheres à revelia, e ela já tinha entendido do que se tratava. Ele a pegou por trás, imobilizou suas mãos e a jogou contra a parede. Tampava a sua boca e ela fazia que tentava berrar. Fazia que – porque não tentava. Mas era preciso oferecer resistência, só por oferecer. Sabia que a onda dos estupradores era tomar o que não era deles, e, se parecesse gostar, ele poderia desistir. Fez um pouco de força, lutou, mas o homem era sem dúvida muito mais forte que ela. Poderia ter dado uma joelhada em seu saco, mas, bom, não era exatamente isso o que ela queria. O homem rasgou sua calcinha, botou o pau pra fora e meteu sem pedir licença. Ela chorava, mas não era de tristeza, era de êxtase. O homem durou sete minutos dentro dela. O que não era muito, já que estupradores também costumam sofrer de ejaculação precoce, mas pelo menos era mais do que o que tinha com o marido. Um pouco antes de o homem terminar o que tinha ido fazer, ela gozou. Gozou baixinho, ele não deve nem ter ouvido, mas gozou como se o mundo explodisse. Gozou como há seis anos, desde que começara a namorar José, nunca tinha gozado. O homem acabou, botou o pau pra dentro das calças, deu um tapa em sua cara, sussurrou algo em seu ouvido – que ela não ouviu, pois estava extasiada – e foi embora, correndo. Ela ficou ainda um tempo ali, tentando lidar com o que tinha acontecido.

Chegou em casa. Passou a chave na porta com cuidado para que José não acordasse. No quarto, olhou para ele. Dormia como um bebê, até roncava um pouco – um ronco com o qual ela já estava mais do que acostumada. Ele tinha uma expressão plácida e ela até sorriu. Entrou no chuveiro, tomou um banho demorado. “Tenho que ligar pra minha ginecologista amanhã, pra marcar os exames necessários”, pensou. Voltou pra cama, beijou seu marido na boca e aninhou-se em seu corpo. Pensou em como era bom estar ali, de noite, fazendo conchinha no homem que amava. Pensou que de certa forma o tinha traído, mas não precisava nem se sentir culpada, pois não tinha feito por onde. Beijou-o mais uma vez. Chegou bem perto de sua orelha e disse: “eu te amo”. Ele ronronou alguma coisa e também se aninhou em seu corpo. Ela deixou cair uma lágrima, fechou os olhos, relaxou o corpo e dormiu. Dormiu o sono dos justos, sabendo que depois dessa noite poderia muito bem passar mais outros seis anos com aquele homem, o homem que tanto amava, o homem da sua vida.

José de Arimatéia

2010-01-06T13:16:00.000-02:00

Meu nome é José. José de Arimatéia, que nem o cara que pagou o enterro de Jesus Cristo. Mas se for pra pensar no filho de Deus, acho que eu pareço mais com o outro José, o pai dele, o José santo. Ele era carpinteiro. Eu sou carpinteiro. Só que o José do Jesus fazia coisas comuns. Mesa, cadeira, cama, eu acho. Eu não. Eu faço caixões. Caixões mesmo, de enterro, pra morto. Vivo disso. Se olhar por esse lado não tem muito a ver com Jesus, né? Ele era a Vida, pelo que a minha avó me ensinou quando eu era criança. A verdade, o amor e a vida, não é isso? Pois bem. Eu não sei o que Jesus ia achar de eu construindo caixões, não. Mas alguém tem que fazer isso. Senão os mortos ficam debaixo da terra em contato direto com as minhocas, ia ficar tudo podre muito mais rápido, como é que ia fazer pra exumar o corpo quando precisasse? Não. Eu tenho certeza. O meu trabalho é dos mais importantes do mundo. Não que os outros também achem isso. Acho que eles acham até que é um trabalho menor. Mas eu não acho, eu sei que eu sou importante pra muita gente. Como é que os familiares do morto iam olhar o cadáver pela última vez antes do enterro se ele não estivesse protegido, dentro do caixão, hein? Me diz?!

A minha filha não me acha tão importante. Mas os filhos nunca acham os pais grandes coisas mesmo. Ela foi estudar na cidade grande. Ela sempre disse: quando virar adulta vou sair desse fim de mundo e vou pra metrópole. E foi. Pedi pra ela ficar. Ela podia me ajudar na administração da oficina. Depois que a mãe dela morreu – era a mãe dela quem fazia isso – eu fiquei sozinho tendo que fazer os caixões e ao mesmo tempo atender os clientes, me preocupar com as contas e todas essas outras coisas administrativas. Ela podia me ajudar, trabalhar comigo, fazer, como eles dizem? Fazer uma empresa familiar. Em cidade pequena todas as empresas são familiares. Elas nem chegam a ser empresas, na verdade, mas um cara do Sebrae veio aqui uma vez e falou isso, que a cidade era cheia de empresas familiares. Então. Ela podia ter ficado comigo. Mas não ficou. O que eu posso fazer também? Nada. De vez em quando ela vem visitar, assim, um Natal ou outro. Mas não é sempre. Mas o que eu posso fazer? Nada, de novo.

Meu único companheiro – além dos meus amigos de boteco no fim do dia, porque eu não bebo no trabalho pra não correr o risco de ter uma mão decepada por um enxó ou uma serra – é o meu periquito. Periquita! Ele é ela. A minha periquita – pega meio mal um homem feito falando assim “a minha periquita”, né? – mas ela me faz companhia. Ela canta um pouco, não muito, que periquito não canta muito. Mas ela alegra meus dias, sabe? Ela fica do meu lado, no meu ombro ou em cima da bancada, do outro lado da oficina me olhando, e eu tenho a impressão – vocês vão dizer que eu sou maluco, mas eu tenho a impressão que várias vezes ela sorri pra mim. Tudo bem, eu sei que passarinho não ri, mas eu vejo no olhar dela uma ternura tão grande, tão grande, que é como se ela estivesse sorrindo. A minha periquita é a minha salvação.

Depois desse dia inteiro de trabalho, um dia em que terminei dois caixões – isso no mesmo dia! Caixão não é tão fácil de fazer quando parece, tem que medir o cara, fazer do jeito certo que o cara quer, ou que a família quer. E quando o cara morre antes de ter caixão e tem briga na família? Um quer uma coisa, o outro quer outra? Fora o corta, aparafusa, serra, lixa... É um trabalho difícil, não é fácil, não. Mas hoje eu tinha terminado dois caixões e achei que eu merecia umas cervejas. Umas cervejas e um pouco de TV. Peguei a Periquita – é assim que ela se chama mesmo, Periquita – e fomos assistir televisão. Já tinha começado a novela das seis, mas sabe? Eu não gosto de novela. Além do que, novela lembra a minha falecida esposa, ela gostava muito de novela, e eu fico triste, meio deprimido, então mudei de canal. Acabei vendo um programa chamado Aventuras Incríveis. Tinha cara de programa do estrangeiro, que os caras compram e põem uma dublagem na nossa língua em cima pra passar na TV. Era sobre mergulho. Tinha um monte de cara – e de mulher também – que fazia mergulho e ia até o fundo do mar ver como é que era. Aquilo devia ser legal. Se algum dia eu ganhasse na loteria ia querer parecer grã-fino que nem aqueles caras, como é mesmo o nome? Escava? Escafa? Escafandro? Acho que já tô ficando bêbado... Escafandristas! Que nem aqueles escafandristas! Desbravando o fundo do mar assim, sem medo, respirando só por um buraquinho. Ser escafandrista deve ser que nem dormir num caixão, mas se você tá vivo. Deve ser muito difícil de respirar. Deve até dar um pouco de nervoso e de falta de ar. Mas as imagens que a filmagem do programa mostrou eram tão bonitas, aquele fundo do mar cheio de plantinha e peixinho, era tão bonito que deve valer a pena. Só não ia poder levar minha Periquita. Periquita não respira debaixo d’água. Como é que ia fazer sem a ela? Como ia deixar ela sozinha e viajar até as profundezas do oceano sem a minha Periquita? Não, é melhor não. É melhor não ganhar na loteria coisa nenhuma, não virar escafandrista e continuar fazendo caixões. Sem a Periquita, nunca!

_______________________________________

E adormeceu. Uma lata de cerveja numa mão, a Periquita na outra. Mais tarde, de madrugada, quando acordou, sonolento, a TV já tinha mudado de programação. Passava um humorístico de muito mau gosto, com piadas sobre gordos, veados e outras coisas do gênero. A Periquita acordou e deu o último pio do dia. A vida dele não era pra humor – pensou. Desligou a TV e foi deitar. Tinha mais três caixões pra terminar em só dois dias, e não podia parecer incompetente ou desleixado. Afinal, além da Periquita, os caixões eram a única coisa que lhe restava...

Conto de Natal

2009-12-24T10:56:00.000-02:00

Ele ligou pro consultório do psiquiatra. Não era por nada. Ia viajar no natal e ano novo, tinha feito as contas e descobriu que o remédio ia acabar antes da volta da viagem. Precisava de uma receita nova.

Do outro lado, a secretária disse:

- Tenho ainda dois horários pra hoje, você quer marcar?

- Não, não, tá tranquilo, só tenho que ir em janeiro. Preciso só da receita mesmo. Ele vai estar aí hoje?

- Vai sim, mesmo sendo véspera de natal. Ele nem ia atender, na verdade, mas muitos pacientes pediram uma consulta extra, então ele tá aqui até as sete da noite.

- Que bom, vou buscar a receita então às seis e meia, quando saio do trabalho.

Desligou o telefone e pensou no que a secretária tinha dito. "Ele nem ia atender, mas muitos pacientes pediram uma consulta extra". Fim de ano é mesmo foda, deve estar todo mundo maluco - pensou.

Chegou no consultório quase sete. A receita já estava pronta. Feliz natal, disse a moça. Pra você também, ele disse. No caminho de volta pra casa, abriu o papel e viu: o médico tinha aumentado a sua dose. Devia estar achando que ele também estava deprimido. Foi à farmácia e comprou a caixa nova do remédio.

Fim de ano é mesmo foda - pensou. E, por via das dúvidas, tomou a dose dobrada indicada na receita.

2009-12-05T16:48:00.000-02:00

Melodrama

2009-12-05T16:40:00.000-02:00

Tabuleiro de xadrez

2009-11-05T14:21:00.000-02:00

Estudos indicam que há 170 setilhões de maneiras de se fazer os dez primeiros movimentos numa partida de xadrez. E era assim que sua mente funcionava. Para cada passo que fosse dar na vida, tinha que avaliar as diversas mil possibilidades. De maneira desesperadamente controladora, precisava analisar todas as chances, saber para onde ir a cada deslocamento. A cada ação, tinha que ter certeza de que sua atitude ia dar no lugar desejado, tinha que planejar tudo, pensar estratégias para que a vida fosse exatamente aquilo que ela queria que fosse.

Não tinha sido assim sempre. Quando criança, até que deixava as coisas fluírem. Mas desde aquela época – se lembrava – já tinha uma gigantesca necessidade analítica. Montava quebra-cabeças de 3 mil peças sozinha, e isso com três, quatro anos de idade. Ganhou um campeonato de buraco numa viagem de navio uma vez, quando tinha seis anos. Ela e sua dupla, quarenta anos mais velho.

Com o tempo, a obsessão foi piorando. Na escola, tinha sempre que pensar como agir para tirar dez. O quanto estava em estudar, o quanto estava em fazer amizade com os professores, o quanto estava em se concentrar no dia da prova. Enquanto todos os seus coleguinhas brincavam na hora do recreio, ela ficava num canto, comendo um pão de batata e pensando o que teria que fazer para ser uma grande cantora. E assim foi quando mudou de ideia e decidiu virar atriz. E depois do mesmo jeito quando resolveu ser diplomata. E de novo quando achou que se daria bem como arquiteta.

No vestibular, escolheu comunicação. Queria ser produtora executiva de uma grande rede de televisão. De preferência no exterior. Aí a história toda piorou. Pra ir pro exterior, seriam muito mais possibilidades, e o caminho seria mais longo. Por isso, começou a avaliar quando teria que se formar, que cursos de pós-graduação teria que fazer, para que países deveria viajar, quais as pessoas deveria conhecer. E, ao conhecê-las, como teria que agir, o que deveria falar, como deveria se comportar, o que poderia ou não citar...

De tanto pensar, terminou sentada no mesmo lugar. Foi encontrada anos depois, pelos vizinhos, dentro de casa, enterrada no meio do sofá, com papéis e caneta em sua volta. Estudava a melhor maneira de sair de casa para ir ao supermercado. No aparador de sua sala, foi encontrado um bilhete que sua tia havia lhe mandado: “por favor, venha ao aniversário do seu primo. A festa é à fantasia.” Ela obviamente não havia ido. Não conseguira se decidir entre pirata ou bailarina, qual seria o melhor figurino para quem sabe conseguir um namorado.

A vida lhe dera xeque-mate. Morreu com vinte e quatro anos, sufocada por si mesma.

(escrito para o Clube da Leitura da Baratos da Ribeiro)

Lógica

2009-10-29T14:42:00.001-02:00

Meu primeiro avental foi feito por um presidiário. Minha prima, defensora pública que trabalhava em Bangu II, chegou à festa da família com uma sacola debaixo do braço. "Tem de todas as cores", ela disse. Um presidiário costurava aventais toscos na cadeia e pedia que os funcionários revendessem. Assim, conseguia, de lá de dentro, sustentar sua família de maneira honesta (talvez fosse um presidiário redimido, quem sabe?). A culpa comunista-cristã me consumindo, comprei o vermelho, que era discreto e estiloso, ainda que o tecido fosse algo não identificável de tão vagabundo. No início, ele deu conta do serviço. Apesar de ser meio de plástico e de a água da pia escorrer por ele indo parar direto nas minhas pernas, ele até que durou um tempo.

Minha prima contava histórias terríveis da cadeia, e eu me sentia integrada positivamente ao sistema de correção penal por ter em casa aquele avental. As histórias dela eram terríveis e tristes, como a do assassino estuprador com medo de rato. O carcereiro teve que entrar na solitária do cara pra tirar a ratazana que havia entalado há dias na sua latrina, e o homem passando mal, sem conseguir cagar porque tinha um rato agonizante no buraco. Um filho da puta enorme, todo tatuado e do mal chorando pencas por causa de um ratinho. A vida realmente não faz sentido.

Alguns anos depois, quando o avental vermelho começou a mofar, resolvi que era hora de comprar outro. Fui a várias casas de coisas de cozinha à procura de um avental simpático. Achei muitos, mas não comprei nenhum. Não havia nenhum à altura de substituir o vermelho do presidiário. Um dia, na saída de um restaurante, um homem quase mulato, cabelo desgrenhado, magro e com dentes faltando na boca estava vendendo aventais. Algo me disse que aquele cara era da mesma linhagem de presidiários costuradores de avental do primeiro. O que ele vendia era branco, de plástico e tanto - ou mais - vagabundo que o seu antecessor na minha cozinha. Não tive dúvidas: passei a mão em dez reais e comprei um, certa de que em algum lugar da minha ilógica lógica eu estava fazendo algo pela justiça do mundo.

A água continua escorrendo até as minhas pernas. Mas esse, pelo menos, é dupla face.

Alopatia

2009-10-28T17:16:00.000-02:00

Devo ter ficado ali em pé, parada, quase uns dez minutos. Não tinha sido fácil tomar essa decisão. Mesmo agora, enfrentá-lo ia ser a parte mais difícil, apesar de depender de tão poucos gestos.

No fim dos dez minutos, empurrei a porta e dei de cara com todas as paredes laranjas: só pode ser mau sinal. Se for feng-shui?! Eu vou embora. Mal entrei, posso sair. Não! Não faz isso! Pode ser só afinidade. Cor preferida: laranja mesmo que isso custe a retina de quem entrar na sala! Ou promessa. As pessoas acreditam nessas coisas. Prometem coisas estúpidas ou fazem um monte de promessas e nem cumprem... Se o meu desejo se realizar, eu prometo que minha neta sobe a escadaria da Penha. Que o meu filho pinta a parede da ante-sala de laranja - se a mãe dele for como a minha avó não é tão improvável que seja promessa. Ou a mulher dele gosta de laranja e encheu o saco até conseguir mandar pintar as paredes. Disse que ele era um insensível, que não ligava pros sentimentos dela, ameaçou até com o divórcio - e toma parede laranja! De repente foi culpa do pintor, que sem querer - tava fazendo dois serviços - usou a tinta errada, da outra sala. Quando se deu conta, já tinha pintado duas paredes e meia, alguém passou no corredor, disse ai, que legal esse laranja, o pintor pintou tudo, quando ele chegou pra ver como tava sua sala já era! Aí ia ter que secar, lixar, passar umas quatro camadas, porque branco é foda de pegar em cima de outra cor - assim na roupa como na parede.

Porra. Essa tela também, hein? Só tinha reparado na parede... Parece quadro de motel, flores, frutas, um seio desnudo, uns respingados, sempre tem uns quadros assim no motel. Era melhor não ter colocado nada. A parede laranja é absolutamente suficiente, fala por si só. Ai, que fome. Feng-shui... Feng-shui porra nenhuma! No barraco, imagina, Complexo do Alemão, verão de quarenta graus, chega o consultor de feng-shui, olha, nessa casa só vão poder dormir três pessoas, tá, que a quina desse outro colchão está atrapalhando o fluxo de energia - palhaçada.

Ai...........

Vou embora - não, fica, desgraçada! Tchau - pra ele -, boa tarde - pra mim. Um homem saindo da sala, não vou olhar pra cara dele. Deve ser horrível se as pessoas ficam olhando pra sua cara - não vou deixar o cara constrangido... Boa tarde. Sua vez, vamos? (Respira!) Boa tarde. Pode se sentar à mesa. (Olha, "à mesa", ele sabe falar português! Ponto positivo.) Bom, pra começo de conversa, o que traz você aqui?

- É a minha história.

- Sei.

- A história da minha vida! Eu me esforço muitíssimo, mas não há mais jeito.

- Ahn.

- Eu considerei todas as variáveis possíveis.
(e o homem atrás da mesa com cara de analisando)

- Mas não tem solução!

- Como?

- Do jeito que está. Até aqui, onde cheguei.

- É?

- Da maneira como as coisas estão, daqui para diante eu não vejo futuro coerente. Nada pode acontecer que seja realmente eficiente e mude o rumo do desenrolar dos fatos. De modo que o único final possível... não é feliz!

- Entendo.

- E se eu não tiver como resolver isso, vou ser obrigada a abandonar a história. A minha própria história!!!

- Sei. E exatamente como você quer a minha ajuda?

- Eu preciso de um Deus Ex-Machina!

- Como?

- Você não sabe o que é um Deus Ex-Machina?

- Deveria saber?

- Vocês não têm que estudar isso? Grécia, mitologia, teatro? Jung? O berço da civilização ocidental?

- E eu estudei!

- E não sabe do que eu tô falando? Quando uma história não tem solução dramatúrgica coerente, a solução é o Deus Ex-Machina. Inclusive, no teatro grego, ele era representado por estruturas enormes, tipo deus mesmo, que surgiam do nada. É aquilo que vem de fora, exterior à trama, pra dar um jeito nela. Foi ele quem disse Fura os olhos, Édipo, essa é a única maneira de você se salvar - e o Sófocles conseguiu um final pra história dele.

- Ah, compreendo...

- É disso que eu preciso do senhor. De um Deus Ex-Machina pra minha vida!

- Sei... Não tenho muita certeza não, mas... Talvez eu possa ajudar.

- Então...

O homem passou a mão em um bloquinho com papel carbono que estava em cima da mesa e começou a escrever. Escreveu algumas coisas, ela tentou ver mas não conseguiu. O homem então arrancou duas folha do bloquinho e entregou a ela, que, trêmula de ansiedade, leu o que estava escrito:
_________________________________________________________________
Dr José Henrique Carvalho
Médico Psiquiatra
CRM 5012975-6

Para Manoela Dias

1) Fluoxetina - 1 comp / dia
__________________________________________________________________

- Até a próxima consulta.

Um conto comum

2009-10-27T12:29:00.000-02:00

Pensou que talvez pudesse ter se enganado. Era dado a estimular fantasias e podia, sim, por que não? Podia por tanto tempo ter vivido somente em sua cabeça algo que achara que de fato tivesse existido. Uma sensação de torpor tomou seu corpo. Ainda não podia acreditar que havia acontecido com ele, justamente com ele, poderia ter sido com qualquer outro, mas não com ele. Foi até o armário e tirou uma garrafa de pisco. Lembrou da viagem que tinham feito, das aventuras que tinham vivido, do voo por cima dos carros, dos prédios, do mar. Uma lágrima escorreu de seus olhos. Vinha evitando chorar. Mas por vezes ficava simplesmente impossível e uma ou outra lágrima furtiva - não, “lágrima furtiva” é péssimo, mas que coisa mais clichê “lágrima furtiva” – uma ou outra lágrima desgraçada insistia em aparecer. Abriu a garrafa, já no fim por tanto que tomara com ela, quando ainda eram. Jorrou num copo e tomou de todo. O chão deu uma andada pra trás e ele sentiu que o álcool fazia efeito. Acendeu um cigarro, sentou na poltrona e começou a reparar na fumaça que saía. As formas que tomava, o tempo que demorava pra se dissipar. Era divertido e até terapêutico.

Pensou que a sua dor também ia se dissipar com o tempo e esse pensamento lhe fez um pouco mal. Não queria que o que sentia por ela passasse. Não queria se ver livre desse amor que era tão sincero e profundo – taí outra coisa clichê, “amor sincero e profundo”.

Acendeu um outro cigarro na guimba do que estava acabando. Levantou da poltrona. Um impulso irracional – todo impulso é irracional, ora, se não não seria impulso – o fez abrir a porta. Desceu as escadas do prédio apoiado no corrimão pra não cair. Chegou lá embaixo e se deu conta que esquecera a chave de casa em cima da mesa. Merda! Mas tudo bem, na volta chamava um chaveiro. Ajeitou a camisa pra fora da calça e saiu correndo. Correndo atrás de alguma coisa que não sabia o que era. Ou seria de alguma coisa de que precisava fugir? Correu, correu, correu, quando viu tinha chegado na praia. Foi até a areia, tirou o tênis e resolveu entrar no mar. As ondas estavam de ressaca, como ele. Entrou no mar, o cheiro de sal misturado com o de chuva tomou todo seu cérebro. A onda veio e ele afundou. De repente achou bom ficar lá embaixo. Ficou debaixo d’água um tempo, até começar a sentir falta de ar. Ainda assim continuou debaixo d’água. Abriu os olhos, mas o sal ardeu a vista e ele fechou de novo. Sentia seu corpo como nunca antes. Os braços, as pernas, sentia tudo como se fosse a primeira vez que tivesse de fato reparado nisso. Até que não conseguiu mais prender a respiração e engoliu água pelo nariz – engolir pelo nariz é foda!

Saiu do mar jogado, sem ar pelo tempo que ficou lá dentro. Tossiu um pouco, voltou onde tinha deixado seu tênis e sentou. Sentia saudade dela, do corpo dela, da mão dela no seu pau, da sua mão nos peitos dela. Aquilo que ela estava sentindo por outro homem, o frisson, o desejo no abdômen, a força das mãos, o aconchego do corpo, estava certo de que aquilo que ela estava sentido por outro que não ele também um dia iria acabar. Se deu conta de que ele também iria sentir isso pela próxima mulher que viesse e que também ia acabar. E que quando acabasse, eles iam sentir falta um do outro e ela ia pensar que talvez não devesse ter partido.

Quando isso acontecesse, uma grande onda de tristeza ia tomar a casa, o bairro, a cidade, mas a inevitabilidade dos fatos é que essa sensação que só existe no começo e que é o que se fica tentando recuperar ia de fato terminar sempre, pois o começo é sempre um único momento. Que depois vira meio, que vira fim, que vira um próximo começo. Relaxou um relaxado melancólico, mas que era a única coisa que poderia fazer diante dessa constatação. Fique calmo, pensou, que o tempo não volta pra trás – mas que clichê que é “o tempo não volta pra trás”...

2009-10-20T13:16:00.000-02:00

"um prazer sem pressa diante do espírito das coisas"

Gabriel Garcia Marquez - O Amor nos Tempos do Cólera

Do meu amor

2009-10-07T20:18:00.000-02:00

Eu avalancheio
Tu avalancheias
Ele avalancheia
Nós avalancheamos
Vós avalancheais
Eles avalancheiam

2009-09-29T00:18:00.001-02:00

vontade de berrar
e ninguém pra ouvir

2009-09-13T17:28:00.000-02:00

"Será que eu consigo?" - disse o rapaz, e perdeu-se no vazio.

2009-09-13T16:54:00.001-02:00

Que te tenho em mim,
À parte do que me falta.

Os olhares que se escondem,
que, precavidos, desviam.

O sangue que corre no corpo
a cada menor distância.

Porque estás em mim mesmo quando
disfarço.

O lago

2009-09-13T16:53:00.000-02:00

Sempre que me dou ao revés, o mundo me assombra.
Tomo de assalto a mim mesma.

As gotas que descem do alto formam desenhos no vidro,
e brinco de atirar pedras ao lago.

Do outro lado também está frio,
mas você não se abala.

Tudo o que em mim desmorona em você só constrói.

Enquanto tijolo a tijolo desfaz-se meu lar,
do outro lado do lago o seu se suntua.

Do lado de lá do lago
o que é seu está firme.

Do lado daqui tudo é vento
e de parte a parte desmonta-se a casa.

Entre mim e você este vão
gelado, escuro e profundo.

Entre mim e você este lago que não se deixa ver por inteiro.

Distintos seres que somos,
e lado a lado seguimos.

Nossos reflexos no fino lençol de água se unem.
O lago está calmo e estamos nítidos.

Mas o vento que do meu lado venta em hora turva para o lado daí irá,
a buscar o resguardo de sua sólida casa.

Ele tentará derrubá-la,
no seu impulso que lhe é de si mesmo.

E a fina camada reflexo que tão bem nos era nós mesmos se dará à revolta.

Nós dois, que éramos um na superfície do lago,
partiremos em lados opostos.

E, quando de mim quiser buscar você,
nas noites geladas de inverno
ao lado do lago sentarei.

Lembrando de quando eu, você e o lago éramos só calmaria.

E então todo lago será a lembrança do que fomos outrora.

Nós dois

2009-09-13T16:52:00.004-02:00

Nós dois,
Eu e você,
Poderíamos nos sentar juntos ao pôr do sol
E ver as moças indo e vindo
E atrás os homens tão tentando.
E poderíamos rir dos desencontros da vida
E beber o desencanto da vida
E brindar o desatino da vida
Não fosse esta ligação entre nós.

Nós dois,
Eu e você,
Poderíamos juntos jogar conversa fora
E falar do tempo, da política e do Flamengo
E beber os desencontros
E brindar o desencanto
E rir dos desatinos
Não fosse esta ligação entre nós.

Nós dois,
Eu e você,
Poderíamos ficar do mesmo lado
Sentar à mesma mesa
Jogar no mesmo time
Cantar a mesma rima
Falar a mesma língua
Não fosse esta ligação entre nós.

Nós dois,
Eu e você,
Poderíamos despertar ao alvorecer
E jogar videogame
E tomar banho de chuva
E brincar de mendigo
Não fosse esta ligação entre nós.

Essa ligação que nos cala e nos afoga é o que nos mantém unidos.
Isto que pesa o mesmo pra nós dois é o que nos afasta.
Porque você está lá adiante.
E eu estou aqui, atada a estes elos que não desfaço.
Porque esta ligação entre nós é eterna.
Porque esta ligação é inevitável.

A mim então só restam estas palavras torpes,
que você jamais lerá.

E fingir tranqüila.
Prender a respiração.
Secar as lágrimas
E tomar o choro.

Pequenas coisas

2009-09-13T16:52:00.003-02:00

Começar a beber à tarde.
Som de sapateado.
Asfalto molhado de chuva.
Álcool fritando nas veias.

Cheiro de livraria infantil.
Sax solando blues.
Esfarelar de biscoito na boca.
Alguém pra pentear seu cabelo.

Dançar, que é pensar com a bunda.
Champagne no café da manhã.
Deixar a mão correr pela rua nas grades.
Fazer conta em placa de carro.

Sentar à janela no último banco do ônibus
e seguir quicando como montanha russa.
Montanha russa.

Nariz lambido de gata.
O salgado do queijo no fundo da língua.
Pincel e tinta na pele.
O alô exato do outro lado da linha.

Cheiro de borracha de apagar lápis.
Mão enfiada no pote de arroz.
Fazer sentido em palavras:
Tentar tornar líquido o gasoso do mundo.

A Caminhante

2009-09-13T16:52:00.001-02:00

Joãozito,

A quem perguntar,
avisa que hoje eu vou me perder.

E vou me encontrar só lá na Escócia.

Lítico

2009-09-13T16:51:00.001-02:00

Olho o espelho e nada vejo.
Meus pés não tocam o chão.

Na ausência de mim, a falta que faço.

Reviro, retorno, retorço.
E enfim o mesmo nó.

Que não desfaço.

Que é líquido em doses a angústia que vomito.

A morte me espreita, de resvalo a cada quina.
A ela aceno, e me brinco e me rio.
Disfarço a dor em dias de algodão doce.

O mesmo nó.
Que não desfaço e ainda nele insisto.

Esta pequena enorme palavra que atormenta e adormece.

E este nó que é feito de rocha e não se desfaz nunca.
E este nó que é tão desespero e tão meu conforto.
Porque nele sou, nele estou e me reconheço,
porque nele me vejo em um único reflexo.

Este nó
Que sabe dos desvãos dos meus medos dos meus monstros.

Este nó - esta pequena enorme palavra, feita de pedra.
Que não se desmancha,
Por nada que faça e nada que valha
Meu pedaço de morte.

Em casa

2009-09-13T16:50:00.002-02:00

Hoje ela não vai sair.
Ela hoje está de luto.

Ela hoje vai ficar em casa
visitando os recantos de seu mundo.

Trancada.

Porque lá fora faz muito frio.

Porque lá fora é tudo tão outro
E aqui dentro é tão tudo dela.

Ela hoje vai comer a chave.
E engolir a seco.
E digerir metade.

O que sobrar ela põe pra fora,
num esforço vão de vomitar seu medo.

Ela hoje vai ficar em casa.
E vai ficar de pé.

Porque em casa tudo é de novo.
Em casa tudo é dela.

Em casa nada dá medo.

A Morada

2009-09-13T16:50:00.001-02:00

Existe um lugar onde o ar é rarefeito e quase não dá pra abrir os olhos.
Esse lugar é oco e cinza e quem já foi lá sabe que ali não há gravidade.
Neste lugar se flutua como no espaço e o som ecoa à distância,
como num estádio sem gente.

Lá moram duas coisas que não existem.

À direita mora a Felicidade.
Acima dela mora Deus.

Há quem seja feliz.
De fato.

Assim como há quem tenha deus em sua vida.
E dele receba dádivas,
e dele obtenha respostas.

Mas a Felicidade,
assim como Deus,
é farsa.

Parece que encontrar um é encontrar o outro.
E vice-versa.

Mas como, se nem um nem outro é?

E, ironia, vivemos nossas vidas aos tropeços,
tentando dar jeito de chegar a este lugar,
ao qual jamais chegaremos.

E se um dia lá chegarmos de lá voltaremos às pressas,
assustados com o enorme NADA,
posto que lá é morada
das coisas que não existem.

2009-09-13T16:48:00.000-02:00

Silêncio.

Ele me espia por detrás das portas.
Por detrás de cada estante, de cada móvel empoeirado.

Há sempre algo em mim que é dele.
E ele sempre incompleto, espiando, por detrás das cortinas.

Como se em mim estivesse o que lhe falta.

Sempre ele.

Busco surpreendê-lo, por trás de cada canto de cada casa de cada dia.
Mas ele se esprai, esquiva-se.

Na certeza de que só chegará em silêncio, sem que se faça notar.

E um dia será completo, em mim tomado o que lhe era metade.
E eu estarei vazia.

De mim levará o que lhe é pleno.
E eu não mais terei quem me espie.

Por isso faço barulho.

Nietzche

2009-09-02T11:30:00.000-02:00

E aqueles que não conseguiam ouvir a música chamavam de loucos aqueles que dançavam...

Catacumbas de São Francisco - Lima - Peru

2009-02-17T13:51:00.001-02:00

Da série: Não-Lugares - Cemitério São João Batista

2008-11-13T17:46:00.000-02:00

Já que não sei jogar xadrez, mantenho a Morte ao meu lado, na ilusão de que, se ela ficar minha amiga, me deixará para mais tarde...

Da série Semiótica numa hora dessas...

2008-07-21T11:50:00.000-02:00

Loja de pianos na Arnaldo Quintela.
Mas talvez também dê pra comprar uma harpa, nunca se sabe...

Aonde ir?

2008-04-14T18:52:00.001-02:00

BREVE HISTÓRIA DO TEMPO (III)

2008-04-14T18:27:00.001-02:00

Serra do Cipó, Minas Gerais - onde o tempo não existe e os primeiro sinais do que chamamos de nossa existência resistem à sua passagem.

O símbolo - o que nos diferencia do resto e nos obriga a urgência em ser diferente, para SER.

A necessidade de permanecer coisa no inflexível das rochas.

Motivações distintas nos movem, certezas distintas nos mobilizam.

A mesma angústia.

BREVE HISTÓRIA DO TEMPO (II)

2008-04-14T18:19:00.000-02:00

Quando o chão falta e a realidade é símbolo, o vôo é alto e o tombo é dor. Dor-mente. Dor-mir.
O real e eu.

BREVE HISTÓRIA DO TEMPO

2008-04-14T18:16:00.001-02:00

Onde o tempo não passa, o nada é irrelevante posto que transitório.

Cadê os adultos?

2008-03-17T00:01:00.000-02:00

(continuação do post anterior)

As bandas de J-Music programadas para o dia já se apresentavam na tenda principal. Na platéia, os J-ovens [serão eles chamados realmente assim?] cantam todas as músicas, emocionados - e em japonês! Eles conhecem todas as letras e as bandas têm fan-clubes animados. Ao longo do show da banda Rosier, a vocalista se senta na beira do palco e dois meninos vêm afoitos tirar fotos com ela, como se faz com os ídolos. Quando o show acaba, um grupo de meninas vai correndo para o palco, conversar e fazer charme para o guitarrista de cabelos compridos - independente do tipo de música, a relação entre estrelas e seus fãs será sempre a mesma - e o guitarrista terá sempre cabelos compridos...

Começa o show do Marbellia, um rock mais pesado, apesar de a vocalista, impressionantemente, estar vestida como uma secretária, de tailleur marrom! A J-Culture tem mesmo espaço pra tudo.

No segundo andar da platéia, famílias se espalham pelos bancos. Mães, pais, irmãos mais novos dos artistas da noite se divertem - alguns, outros nem tanto - com a popularidade de seus filhos - e com o figurino dos outros adolescentes. As meninas da platéia estão cada vez mais "sedutoras", talvez por conta da presença dos ídolos das bandas. Os arquinhos de coelha ou de diabinha de pelúcia (todos eles à venda nos estandes, permitindo mudar o visual a qualquer hora) começam a imperar no evento - além dos chapéus de Mocona, invictos, e muito, muito cigarro.

Na parte externa do segundo andar, um concurso de Guitar Hero - com várias músicas, não só as japonesas - corre animado, os competidores disputando quem joga com o joystick e quem joga com a guitarrinha. Algumas mães perdidas, provavelmente ali acompanhando os filhos, partes de alguma das diversas caravanas que se formam nesses eventos, vagam pelo Circo, misto de preocupação e cansaço, mirando o nada.

Já é quase noite e está na hora da cerveja. Quer dizer... "Não vende bebida alcóolica hoje não". Era de se imaginar pela idade do público. "Mas se você quiser o evento distribui pra todo mundo uma pulseirinha freepass, que permite que você entre e saia sem problemas". Ah, bom, para isso servem os ambulantes. No cardápio, "Álcool só pra desinfetar".

Uma menina loura de cabelos compridos adentra o Circo, mas ninguém presta muita atenção. Ali naquele espaço, ela parece um ET, de saia jeans, sandálias de salto alto e fino brancas, com uma blusa - prova do seu esforço - com a bandeira do Japão e um JAPAN estampados. Em outro lugar, atrairia todos os olhares, mas, deslocada do seu contexto, a gostosa é uma estranha no ninho. Identidade é a questão mais difícil da adolescência - e da vida, por que não? Gostosa ou underground? Underground ou gostosa?

Um pouco infantis, um pouco grunges, um pouco punks, os J-ovens são sem dúvida interessantes, bem mais interessantes que a maioria dos adolescentes. A idade permite que eles ainda exibam seus gostos por desenho animado, sem parecer criancinhas, e também permite que eles se fantasiem. Talvez por isso essa cultura atraia tão poucos adultos - e talvez porque esse Japão é um Japão novo, da idade desses jovens. Mas por quais motivos eles vivem em torno de uma cultura que não é a deles (e qual seria?)? Qual a ideologia por trás disso tudo? Ao que parece, é só estética, mas nunca se sabe de verdade o que mobiliza um adolescente. Será porque no Japão político desmascarado em caso de corrupção se mata? Mas por outro lado eles não conversam, no metrô eles se falam por SMS para não atrapalhar quem está do lado...

Uma cultura tão diferente da ocidental, que provavelmente ninguém de fora vai nunca entender por completo. Ainda assim, o JFest tentou resumir, tentou convergir e tem mérito por isso. No final do dia, essa confluência é sintetizada, ainda que com um excesso de radicalismo adolescente, pela nova frase na placa da menina Poser Pride: "JFest - Micareta dos Otários".

E quem não é otário na adolescência? Será que estamos todos perdidos na vida, procurando micaretas para seguir?

Você não sabe o que é uma mocona?!

2008-03-16T23:56:00.000-02:00

(continuação do post anterior)

Nos estandes de acessórios, eram vendidas luvas de veludo, saias de veludo, tiaras de veludo, arcos de veludo e leques - alguma coisa tinha que manter a coerência com o clima da cidade... O mais quente de todos os acessórios era porém o mais usado. Um chapéuzinho com duas orelhas enormes, inspirado numa criatura mágica de um desenho animado chamada Mocona, liderava as cabeças dos J-ovens [associações com forno são livres]. O chapéu, como os outros acessórios, também era de veludo, com cores chamativas como rosa fluorescente ou preto. Com uma Mocona, você fica parecendo um coelho - e as associações param por aqui!

No quesito fantasia, apesar de não ser um festival de CosPlay, vários dos presentes se esmeraram. Dois meninos em especial, muito bem fantasiados, pairavam pelo Circo, sem interagir com nada nem com ninguém, como se fora uma performance. Um garoto, esse bem mais "interagente", estava todo de preto, casaco com costuras douradas, e uma bandana preta amarrada no rosto, metade Takashi Sensei, metade caubói - e a outra metade meio bandido do Comando...

Várias pessoas andavam de coleira - ainda que de pé. Meninos com meninas na coleira ou meninas com seu namorado encoleirado passeavam felizes pelo Circo, com coleiras de cachorro mesmo, bem mais realistas que a de Luma de Oliveira no carnaval. Além das coleiras, muitos cabelos roxos, azuis, cor de rosa, um até com todas as cores do arco íris - uma menina lourinha de feições delicadas exibia seu cabelo todo colorido e seu namorado hippie no meio daquele mar de preto. Prova de que o JFest e a JCulture são espaços democráticos de convivência.

Prova disso também era a tranqüilidade - como deveria ser em qualquer lugar - com que meninos passeavam com seus namorados e meninas com suas namoradas. E a paz com que um adolescente com a camisa do Botafogo conversava com outro com a camisa do Flamengo e com que os dois conversavam com uma menina com a blusa ensangüentada de tinta vermelha - como também deveria ser em qualquer lugar!

(continua)

Japan Song Festival

2008-03-16T23:34:00.002-02:00

O surpreendente Afro-Samurai, desenho animado sobre, obviamente, um samurai negro, interpretado por ninguém mais ninguém menos que Samuel L. Jackson, era só uma das coisas inusitadas, domingo passado, presentes ao Japan Song Fest IV. O evento, realizado no Circo Voador, é oficialmente dedicado à J-Music. Oficialmente porque na prática é um evento inteiro dedicado à "J-Culture" - se esse termo existir.

O evento começou à uma da tarde, condizente com a faixa etária do público alvo. Na fila da bilheteria, inúmeras meninas - o público era quase todo adolescente - vestiam meia arrastão e saias colegiais quadriculadas. Nas roupas, muito preto e quase todo mundo, meninas e meninos, de All Star. Lá dentro, estandes vendendo DVDs com animes, roupas, acessórios, pôsteres, mangás e bonequinhos, muitos bonequinhos, recepcionavam quem chegava ao Circo.

De imediato, o tamanho das roupas à venda chamou a atenção. Elas eram muito pequenas mesmo - uma adolescente com um pouco mais de peito não caberia nem na manga de uma das várias blusas de cores diferentes estampadas com o Dir en Grey - banda "cool" do Japão, de estilo indefinível [Sea of Retards é uma das músicas mais esquisitas que alguém já fez!].

Bem perto do portão de entrada, um garoto vestido de jogador de basquete ou cantor de hip hop - o último lugar a se pensar olhando para ele seria o Japão - fazia a "Dança das Facas": coreografias de hip hop embaladas pelas músicas tocadas pelos DJs do J-Party [maneira excelente essa de classificar tudo o que é J-aponês...]. Até aí nada, se ele não estivesse com uma adaga em cada mão! Ao lado dele, dois outros garotos - um com uma plaquinha de madeira com superfície de fórmica, aquela do "quadro branco", onde estava escrito em pilot preto "Doem 10 centavos" e o outro, com um chapéu na mão, recolhendo as contribuições.

Essas plaquinhas eram realmente um sucesso no evento. Talvez seja recorrente entre todos os adolescentes, talvez só entre os J-ovens, que fazem as suas placas e as levam de casa. Fato é que elas são forma muito eficaz de transmitir mensagens. Muitos adolescentes - meninos, a maior parte - ostentavam placas bem levantadas de "Beijo a 0,10". Outros usavam o recurso para fins mais "nobres". Uma menina que parecia mais revoltada do que o resto dos já revoltados presentes exibia na sua placa uma espécie de avaliação conceitual sobre aquilo tudo: "Poser Pride: kiss my All Star - Grátis".

Outro grupo de meninas, sentadas ao lado da tenda, também arriscavam um pouco mais de rebeldia, mesmo que sem tanta causa. Um balde branco de cabeça pra baixo, desses de obra, cobria a cara de uma delas, por rodízio. No balde, para todo mundo ler, estava pintado "Don't fuck with me".

Na tenda menor, um concurso de Animekê agitava a tarde. O karaokê com músicas de desenho animado japonês atraía vários concorrentes e um público entusiasmado, que cantava junto todas aquelas músicas incompreensíveis para quem não fala japonês. E o incrível é que todos eles falam, nem que seja só para cantar "maru de kurushinderu youna kanjiteru kao ni toketeiku SERENAADE". O inusitado veio depois: a cantora com quem o público mais se identificou e que mais foi aplaudida era uma menina morena com traços bem brasileiros - que se chamava Vanderléia!

(continua)

Não fiques triste que este mundo é todo teu!

2008-03-11T18:37:00.000-02:00

Minha campanha pela reciclagem de cérebros!!!

2008-03-09T22:41:00.000-02:00

Publicidade que não vemos na TV

2008-03-05T19:36:00.000-02:00